Regresso

I

 

Quero sentir novamente.

Sem serifa, só escrevendo.

E o que se sente;

O que vai havendo,

Sem censura do presente,

Quer escrever sem innuendo.

 

Passar pela casa dos meus pais

Que me viu crescer;

E as paredes sentimentais

Guardam promessas recentes

Que se calhar eram permanentes;

Faz-me andar para a frente

Num mundo que me sinto diferente.

 

A música que escutava.

A métrica que obedecia.

O trabalho que me prendia.

Quem eu outrora amava.

 

Nem o sinto.

 

Pois vamos continuar

Para o infinito;
Lírico, como é amar,

Real, como construir.

 

O sorriso olhado,
Envolto de tias,

Descrito por padres,

Capturado em fotografias...

Estou muito ocupado.

 

II 

 

Continua a realeza na cidade principal.

Podem invadir todo o campo

E desconfiarem do final.

Mas se há pedido ao santo

É que não entrem no palácio,

Que o seu sítio permaneça.

Por inércia, um novo ciclo começa. 

Com os soldados que gritam

A uma bala desconhecida,

Afronta novamente a ida...

Para a capital

Com medo da capital

Sem capital

Pode ser capital. 

Uma frase de Fernando Pessoa de que me lembrei hoje

“To narrate is to create, for living is just being lived.”

Fernando Pessoa (Book of Disquiet)

How many times have you felt the urge to tell a story? To capture a moment, a thought, or a feeling, and give it shape through words? I’d guess most of us have been there, while staring at a blank page or screen, thinking “One day, I’ll write something. One day, I’ll have something to write about, something that feels good.” 

I wrote in the past. Writing used to feel simpler. Before the absurd massification of internet media became such a central part of our lives, people weren’t as concerned about being judged or criticized for what they put out there. I mean, sharing thoughts is at an all time high, and some people seem to thrive in controversy, but for those who search for meaning within words, the internet can be a very unforgiving place. 

Today, it’s easier than ever for anyone to write something and share it instantly on Reddit, Facebook or whatever. Still, I believe we’re all storytellers, not necessarily of a narrative, ideology or structured composition, but of just words. Every photo we take, every conversation we have, every moment we share with others, every thought we have while busy - these are stories in the making, waiting to be written. As in, today I didn't think about when I was younger; I longed for the time when becoming invincible was just waking up on the next day. 

So what’s stopping you? Grab that pen. Open that laptop. Start typing. Remember that your preferred blogging platform won't be there forever, there's AI bots consuming your content now and you are finite. Then start writing (again).

Templo de Diana

Sobre as ruínas que afrontam

O passado dos deuses,

Descansa um pensamento

De idealização e conformismo.

Paciência, modéstia e tranquilidade

São só virtudes dos homens

Que têm bom-viver e

Corações abrandados.

O cansaço é uma consequência

De pensar com sentimentos.

Os sorrisos são só verdadeiros

Se deles só sobrar um instante.

Pelas ruínas passaram os séculos.

Quem concentra o olhar no frontão

Consegue com algum esforço

Notar a pedra manuscrita:

 

"Abandone toda a esperança

Quem ainda permanecer de pé -

Pois eu sou a Morte,

A destruidora do mundo."

O meu amor

O meu amor

Tem uns olhos de avelã.

O meu amor

Canta as músicas mais belas.

O meu amor

Vê o mundo a cores pastel.

O meu amor

É um sorriso de outubro.

O meu amor

É o meu amor

No outono,

Na primavera

E nas estações

Que há no meio.

Lugar comum

O sol brilha num dia inverneiro.

Num instante olhei para ti e sorri;

Perguntas-me em que penso

Mas eu só penso que gosto de ti. 

Aqui estamos na primavera presente

E o amor brota em dificuldade.

A flor é incerteza que morre,

Ultrapassa sempre a adversidade.

Passou tempo e não é cedo.

Confia na minha vontade...

A ti me entrego sem medo.

Nas madrugadas custa mais.

Quão certas estavam as horas

Que juntaram os teus pais?

Meu amor, desculpa-me

Meu amor, desculpa-me

Por não ser amor normal.

Meu amor difícil, desejo-te

Sem sofrimento sentimental.

E agora, meu amor, que faço?

Tanto me ensinas a não saber,

Tanto queres e eu não dou.

Eu quero dar... Mas sem doer. 

Meu coração só faz sonetos

E não sabe fazer mais nada.

Só sinto em mim apertos.

 

E a alma - meu amor, meu bem,

Meu por-do-sol à beira mar -

A alma que é minha é tua também.

Suprema

Tu suprema dos corações partidos,

Ambivalente, dual e bi-sentimental;

Que subtrais de noite o sofrimento

E de dia és quem quer esperança.

Ai os suspiros que a ambos provocas.

Os retirados moços sem entregar recados.

O sair de fininho no meio da dança

Inofensivamente comprometedora.

Todas as passagens dos livros românticos

No teu olhar franco espelhadas,

Ensinando por entre fios de cabelo

A aproveitar a vida fugaz e sensível.

Quem és tu, que sentes com a razão?

Provocas-me, vives-me, sorris-me.

E no final quem ganha é o sentimento,

Que a esperança é paga em duodécimos.

Passado doente da minha cabeça

Passado doente da minha cabeça

Em que a natureza tinha ritmo

E a poesia enchia os jardins.

Os caminhos do arvoredo

Com passagem nas frestas de luz

E o chão de musgo húmido.

 

As rosas albardeiras selvagens

Da minha memória florida,

Colhendo uma para a minha mãe.

 

O cheiro do por do sol

Num fim de dia cansado

Por correr sem saber porquê.

Ai as enchentes de elogios

Que a tia velha vinha dar

Só a mim porque merecia.

Os doces tão finitos

Que embora fossem poucos

Davam para o dia todo.

Mas eu cresci.

E não há tempo melhor

Que aquele que tivemos.

É noite no fim do trabalho.

De manhã tenho sono.

O meu amor...

Onde está o meu amor?

Esta paisagem não existe

Que benefício tem viver

Se não posso mostrar?

Passeio para partilhar

Com todos esta paisagem.

Mas se não a puderem ver?
Até o mais fugaz sorriso

Só existe se for visto.

Há paisagem sem ser vista?

Ninguém sabe onde estou

Mas todos sabem da paisagem.

Ela existe no momento 

De quando a mostro.

Fora disso é um vazio

Que não entra no enredo.

Eu vivo para mostrar

E o tangível quer esconder.

 

Hoje, devagar

Um sorriso meu

Que é teu

E me o entregaste

Porque me falaste.

 

Ai de mim ser teu -

Que para ti caminha

A vontade de seres minha

Que ninguém te deu.

A nossa conversa nua

Disposta num encanto

Provocante titula

Um novo entretanto.

Em ti mergulho

Sem medo do fim

Porque acaba sem mim

Teu meado orgulho.

Vem de novo -

Lentamente -

Ser minha sozinha.

Ser contente.

Vem;

Sem repente.