Como é bom ter um carro

Como é bom ter um carro!

Que regalo passear sozinho,

Partir agora para uma cidade

Diferente da atual,

Só porque posso

Pegar eficazmente no carro

E seguir para outras bandas.

Ai, que sabor tem o deslocamento!

A locomoção mecanizada, movida

A combustível, que me permite mudar.

Quero ver mais sítios à distância

De um motor a combustão,

Quero conhecer as planícies das

Estradas que as ligam, das redes viárias,

Das vias de aceleração de alcatrão e asfalto.

 

À noite o mesmo carro traz-me 

De volta para o meu sítio de estar.

E eu vou dormir satisfeito por ter um carro

Que me faz sorrir mais que algum livro

Faria com as suas descrições faustosas.

A descer no decadentismo

Passo bem horas na mente a fazer de conta que crio, faço, estudo, produzo.

Mas traduzindo isso em ações, perde-se tudo.

Que vontade tenho, que arte faço, que obras extensas eu pus no mundo!

Mas é só no pensamento.

Quando for velho - muito velho - e morrer, não vão encontrar nada escondido.

Porque o consciente em mim cessou.

As ligações elétricas que criavam sonetos belos, definindo paixões, concluíram-se.

O dia da minha morte será o dia em que morrerei.

 

Eu leio poetas do século dezanove e vinte. Estudo matemática de Newton a Fubini.

Uso paradigmas de software modernos.

Tudo graças a quem não deixou no pensamento o que podia deixar escrito.

Mas que uso teria a minha tinta inútil?

Olho para o que escrevo como quem olha para o próximo livro de um autor conhecido.

A expectativa é elevada; o estilo conhecido.

Mas que expectativa teriam de mim, se não lhes dei possibilidade de a terem?

Que estilo esperariam, se não foi ainda inventado?

 

Perco-me no tempo. O infinito que guarde o meu pensamento.

O lápis violento que rompa o papel.

Que eu sonho no sonhar e pesa-me o escrever.

Crises de depressão e alcoolismo

Quando a vida está louca

E virada do avesso -

Passando ao lado -

Bebo - bebo bem e passa.

 

Refugio-me no álcool

Porque ele é meu amigo.

Não é um problema. Digo;
Afirmo e tenho a certeza.

Faz-me ver com clareza

Que isto de estar vivo

Só pode ter uma conclusão

Que é a morte que há-de vir.

Estarmos vivos e não beber -

Mas beber a preceito,

Que é uma ciência -

É como se estivéssemos mortos.

Como se caísse sem pudor 

O mais rico homem na terra

Aos meus pés, chorando,

Pedindo um copo de aguardente.

 

A bebida não interessa.

Faz tudo bem.

A vida não interessa

Porque vamos todos morrer.

(Mas com que sentido?
Não hemos nós de conseguir

Melhorar o mundo

Enquanto cá estamos?

De chorar com a emoção

De ter filhos, vê-los chorar,

Crescer e um dia eles

Terem filhos também?)

 

Não interessa. Desde que tenha

O copo cheio daquilo

Que me faça esquecer.

Estou bem. Estou feliz.

Ainda a arquitetura

Pousando a caneta,

Perguntou o mestre à noite:

 

"Como chegámos aqui,

Que ainda o sol se pôs 

Atrás daqueles sobreiros

No início destes versos?"

 

Um poema leva horas.

"Para ficar bem escrito?
Ou seja, que não escape 

Um sentimento distante?

Uma razão de rima?"

O que tu concluis.

"Amando a pessoa certa?

Ou talvez possível?

Não obstante confundirem-se

Em definição uma com a outra."

A pessoa possível faz o poema possível.

Concluiu sozinho o mestre,

Com sensatez alcoólica,

Que não era mestre

Nem sensato

Nem alcoólico.

Crescer e morrer

Crescer com doutrina.
Com ideais de conformidade ética e moral.
Crescer - crescer bem e corretamente.
E voltar a crescer uma vez mais
Num embrulho de certezas.
Como foi determinado
E não podia deixar de ser.

No meio. Estar no meio é crescer.
Amar o suficiente para não causar choque
Ou intriga que invalide o meado crescimento.
Olhar para a natureza, se for preciso.
Ou a linha de vista de uma cidade grande
Que nos enche de urbanidade.
Coexistir pacificamente.
Como não podia deixar de ser.

E os velhos, que já cresceram?
Pois que morram com dignidade
Porque é o que lhes falta
Do crescimento com doutrina.
Aceite-se o predeterminado.
Não há alternativa - tem de acontecer.
Se houvesse alternativa
Como poderia ser?

Quando me escreves

Quando me escreves
Do teu esconderijo:

Soltam-se os fogos,
Há festas de homenagem,
Tambores triunfantes,
A força aérea solta os caças,
Comemora-se a vida,
Alegrias bastantes,
Aparece Vénus despida
E todo o mundo é a esperança
Do sorriso de uma criança.

Quando me escreves
E parece poesia:

Vêm-me as lágrimas aos olhos,
Tamanha é a emoção,
Raios tremulam o céu,
Deus acorda só para mim,
As guerras chegam ao fim,
Os passarinhos cantam
E todo o mundo é perfeito,
Extingue-se qualquer defeito.

Quando me escreves
Sem conclusão:

Raia o sol na eterna manhã,
Enche-se a cidade de luz e de cor,
A realidade é feita de amor,
Ouvem-se sonetos nas janelas,
Os namorados são para sempre,
As ruas são bailes de donzelas,
E todo o mundo é beleza solta
Quando eu te escrevo de volta.

Fonte de amor independente

Tenho uma fonte de amor

Que impõe uma paixão

Constante e contínua

No meu coração.

Todo o amor que entra

É igual ao que sai.

É um ramo que liga

À tensão que lá cai.

Se medir a potência

Deste circuito fechado,

Dissipa-se a resistência

De ficar ao teu lado.

A onda que me apaixona

É uma sinusoide ideal,

Com amplitude máxima

Medida ao terminal.

E quando vejo uma luz

A iluminar-te o olhar,

Impõe-se uma corrente

Que faz o tempo parar.