Saber

Ao olhar pela janela do quarto

enquanto todo aquele luar

me observa no infinito

céu luzidamente ponteado,

conservo o sentimento

de que nada do que vejo

é, foi, ou será, real.

Que a lógica do meu olhar

se revê na profissão do

meu incapaz raciocínio.

Olho impotentemente.

Sei que tudo o que vejo

se estende no infinito,

esse que tão quantificado é.

O que é, na verdade, isto tudo?

A Lua é aqui ao pé.

As estrelas não são sonhos.

A noite está viva porque o dia

veremos surgir por entre ela.

Humilhante é não saber nada.

Basta viver e ficamos logo a saber.

Eu, que sei saber algo,

mas que na escala 

do conhecimento o que sei

não passa de menos que tudo,

fico interessado em querer

aprender o que ninguém

me poderá um dia ensinar.

Mas o céu parece tanta coisa.

Todo o Universo estendido

parece mais infinito que o infinito.

E ainda assim acaba eventualmente,

ainda assim ninguém o sabe.

As luzes não são de hoje,

a poeira morta estelar está fria.

Cá na Terra imitamos as estrelas,

e a luz dos candeeiros de rua que

a janela do meu quarto deixa entrar,

por estar entreaberta na frescura

da brisa luminosa, pode já ter sido

luz de uma estrela que se apagou,
pode ser a luz que já me iluminou.

Tudo se apaga. Até o que não tem luz.

Fico a saber pelas notícias

da morte de um ilustre filósofo

que era professor e doutor.

Ele sabia que se ia apagar,

como as estrelas e o céu diurno.

Sabia tudo isso e sabia não saber.

A realidade de saber

tudo o que é real é tão

impossível como projectar

algo curvo na imaginação.

O infinito não existe.

Os números não acabam

porque nem chegam a começar.

Para tudo o que se olha

ficamos a aprender algo.

E enquanto não aprendermos

que o olhar acaba no desejo

de conseguir ver alguma coisa,

nada mais saberemos senão

as filosofias de não saber nada.