De botão em botão,
Com a sua lentidão,
Nua fica, perdida
E friamente despida.
Sua alma é oca,
Seu espírito presente.
E quanto à voz rouca,
Essa já não a sente.
(Mais sujo é um poema
Que liberta o que nada
Tem de errado. Só tarda
Para que nada tema.)
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