Escrevendo umas equações que o meu professor disse serem simples,
Regalo-me ironicamente com o meu sentido de as não saber fazer.
Servem para coisas complexas.
O meu professor acha-as belas porque são simples
Ainda que resultem em maravilhas da matemática.
Em maravilhas que eu adio em descobrir.
Não me tenham em duvidosa fé.
Eu gosto disto: gosto de saber estas coisas.
Combinações lineares incidentes em corpos;
Valores e vetores próprios;
Derivadas parciais...
Eu acho tudo isto muito bonito.
Mas movo-me com uma incerteza lenta
E não apanho a tempo tudo o que é preciso saber.
Sou assim na vida toda.
Observo as coisas - noto-as devidamente.
Mas qualquer coisa falha na hora de tomar ação.
Não sei controlar a consequência da minha imobilidade
E não percebo porque teimo em ser assim.
Até este poema tão inocente e simples
Serve para mascarar a minha culpa
De não mergulhar nos capítulos
Dessas noções matemáticas complexas.
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